Pelle

Jag brukar rikta
lyckans
maskingevär mot
himmelen
och se genom molnen
de stora svarta
molnen

skjuter mot dem
tills de blir röda
av blod


de blir uttråkade
de blir vanliga
de blir våldtagna
de blir så vackra

och vi har ett
oersättligt

förhållande





Morfar, orelaterad bild